Lolamaar

Desnuda sin querer, con el autor que taladra la cabeza y con un manejo de la estrategia por el que no me contratarían para diseñar ningún plan de ataque, sigo derramando lágrimas por aquel que envía apenas un mail por semana desde un páramo casi olvidado, que hoy describe con exactitud las últimas escenas de Los puentes de Madison (ella está por abrir la puerta y tirarse de la camioneta del marido para huir con Robert, la cámara nos muestra su mano en la puerta, justo por abrir, la camioneta detenida en el semáforo en rojo y Robert detrás, también detenido. La mano en la manija, está por bajarse, semáforo en verde, arranca la camioneta y el pasado reciente se convierte en pasado añorado de por vida en una vida mediocre). Veo esas imágenes en mi memoria y recuerdo haberles pedido a mis padres que si tenían una historia así dejaran listos los papeles para que los hijos pudiéramos encontrarlos. Ambos dijeron que no, y hoy sé que quizá sea yo la que tenga que dejar los papeles bien guardados, sobrevivientes de todas las mudanzas y destacados entre los nuevos papeles y cartas, para que algún futuro hijo encuentre una buena historia que publicar.