Lolamaar
martes, agosto 29, 2006
Ya es martes, estoy enferma, sigo en casa de mis padres, dolorida, pero sin hacer nada. Es que cuando dijeron seis días en reposo pensé en todo lo que haría, las lecturas y los textos, la posibilidad de pensar, por fin, esa monografía. Pero sólo arde. De cualquier cosa podría decir que arde. Primero el cuerpo. Entonces todo se vuelve un naranja fluorescente de esos que estaban de moda en los ochenta y las chicas vestían en calzas por arriba de la rodilla y que quedaban horribles. Lo único que me queda es la asociación libre o el relato bizarro, sino sucio, del padecimiento de estos días. O el detalle de las cremas, los comprimidos cada ocho horas, los otros cada doce, y por momentos la angustia, mucho más que la esperanza de sentirme mejor. Podría, durante cinco días, intentar un diario de la enfermedad, como esos que leíamos en Literatura del Siglo XX. Cuidado de sí, y bla bla bla. Quizá, finalmente, esto también me sirva para esa monografía.
Mi vida así, mi vida asá. Mi vida así tenía su riesgo también. La posibilidad de vivir cien por ciento al rojo vivo todo el tiempo, adentro de casa, de la cama a los libros, una buena inversión. Salimos exhaustos y yo después corriendo pero en algo de eso me reconozco y ahora me pregunto dónde está, o si acá está, dónde lo pongo. Igual, uff, exhausta. No olvidar eso. La sensación de too much, please descomprimamos un poco.
Mi vida asá es por completo imprevisible. Me gusta el Acorazado Potemkim cuando tiene más de nombre ruso derretido en el trópico que de coraza guerrera. O si no, doy pelea.
Encontrar frutos caribeños en texturas de metal es una buena misión para una chica encantadora.
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